Alexander Torres

não haverá verdade amanhã

2010-04-18T11:25:00.003-03:00

Não se preocupe em acordar, emergirá em um engano. As luzes falsas da manhã atravessarão alguma janela receptivamente ingênua a ponto de crer ser o sol.

Não precisa nem se levantar da cama: ainda não será manhã. Há o engodo do amanhecer a te aguardar.

Vivemos numa era de escuridão. Nunca amanhece, acredite. E qualquer luz é um falsear nostálgico de outras eras. Não conseguimos ver além, e as cores se perdem na gradual cortina de um negror que nem as luzes dos celulares conseguem aplacar.

Estamos no escuro, e sozinhos, talvez.

uma caixa nas mãos

2010-04-03T20:16:00.004-03:00

Trazia uma caixa de sapatos nas mãos.

Parecia pesar seu conteúdo. Ou antes, parecia ser um peso incompatível com uma caixa de sapatos, ou mesmo com sapatos.

O olhar era estranho, nada se lia nele, ou o que se lia se desconhecia. Talvez um pensamento novo, uma idéia original, um sentimento pouco experimentado que havia fugido das pesquisas da voraz razão.

Estranho era olhar.

A caixa não seria aberta de maneira espontânea, pelo que se podia perceber. A mão apoiada sobre sua tampa parecia querer proteger aquele conteúdo.

Alguém se aproximou e disse algo apontando o dedo para a caixa. A face continuava impassível, nada respondeu. Insistiu em ver, pediu mais uma vez, sem resultado. Outro se aproximou por trás e segurou seus braços, enquanto a caixa era tomada a força.

Destampou e olhou dentro.

E sua face exprimiu o que primeiro parecia ser incompreensão, depois surpresa, e que se transformou em nojo e repulsa. A caixa foi largada de maneira repentina, caindo no chão e tombando.

Um corpo mole e arredondado rolou de dentro dela e parou a poucos centímetros. Um coração. Grande o bastante para ser humano.

Talvez, grande o bastante.

[uma pausa para nossos comerciais]

2010-03-03T21:53:00.003-03:00

Quando estamos cansados das palavras tristes e dos desesperançados.
Quando avançamos para a janela que dá para a rua onde todos passam.
Quando somos frágeis pensamentos de quem ainda nem se levantou de seu leito.
Eis o momento que todos esperavam, eis o revelar de toda a verdade, eis a grande invenção.

Todas as histórias já foram escritas.

Restam os ecos tardios. E o som oco dos corações dos capitalistas.

poesia reunida

2009-10-15T21:17:00.005-03:00

Há alguns anos me dedico a um certo gênero de literatura, a poesia. Embora saiba ser este um gênero falido, na atualidade, junto ao grande público de leitores. E ser um gênero cada vez mais incompreendido junto aos que ainda sabem ler...

Talvez me reste um pouco do espírito romântico e rebelde, sempre em busca da beleza e da verdade, ou simplesmente me encontre envolvido pelo eterno jogo do significar que as palavras me propiciam. Talvez eu sofra de um transtorno delirante que me lance num patológico mundo anacrônico de eterna nostalgia. Ou, talvez me faltem “ocupações sérias”, diriam algumas almas perdidas. Bem, que seja...

Antes, quis ser escritor, um romancista. Mas não tinha grande paciência para cultivar um romance e suas centenas de páginas, e fiquei com a poesia mesmo. E com um pouco dos contos, poucos a se contar nos dedos...

Para não faltar com a sinceridade, devo reconhecer que me falta muito do talento, embora pareça me sobrar persistência (ou insistência) por algo que desejo muito, neste caso, escrever.

Eis que resolvi reunir grande parte de minha produção poética, mais propriamente a produção em meio eletrônico, na qual me embrenhei nos últimos tempos, em um site, o qual apresento agora.

São 13 livretos, escritos ao longo de uns poucos anos, não-organizados. Alguns livretos foram vertidos da página impressa para arquivos multimídia, o que pretendo fazer com a totalidade de minha produção em um futuro próximo. Mas, não se preocupem, minha produção não é tão extensa assim, resta pouca coisa agora.

Então, se tiverem coragem, e um pouco de paciência, aventurem-se e leiam!

A poesia está morta. Viva a poesia!

[clique aqui, para visitar o site]
[ou na imagem acima]

olhar para trás

2009-09-29T11:05:00.002-03:00

Depois de vagar por um sem número de fotos daquele perfil do orkut, eu a vejo. Os mesmos olhos, castanhos, imensos, em que, um dia, estive imerso. O mesmo sorriso. Só o cabelo está curto.

Ela, depois de tanto tempo.

Não pude deixar de pensar e lembrar de tudo o que se passou desde aquele tempo, principalmente naquele tempo. Tudo o que vivi, tudo o que senti. Nunca a dor e o amor estiveram tão próximos. E como eclipsei tantas lembranças por tanto tempo. Eu era ingênuo naquela época (ainda o sou, na verdade, e surpreendentemente tolo), e como estava apaixonado!...

Será que cresci o suficiente para aprender alguma coisa com tudo isto?

Não sei o que deu em mim para pensar nela naquele justo momento, depois de tanto tempo com as lembranças guardadas tão abaixo da consciência... talvez pelo fato de ser o dia de seu aniversário (isto foi a alguns dias)... mas, o que ocorre é que senti vontade de olhar para trás.

Nos dias futuros, haverá espaço para a saudade? Serei lembrado por alguém?

O futuro é uma questão irresoluta, circunscrita por temores sem lógica de um narcisismo jamais abandonado. E faz tanto sentido pensar sobre ele quanto faz esta frase anterior.

Permiti-me olhar para trás e pensar nela. Permiti-me sentir um pouco de saudade. E só.

Posso olhar para trás, mas isto não irá me prender. Não hoje...

o fim, como sempre...

2009-09-21T10:30:00.003-03:00

O fim é pretendido. Sempre olhamos para lá, com esperanças, com desolação. Sempre caminhamos sozinhos para lá. Não se engane, garoto! Um caminho longo e tortuoso, portas estreitas e áreas VIP. Sempre caminhamos... Não que estejamos realmente sozinhos (assim espero), mas, precisamos fazê-lo sozinhos.
(Será que na maior parte do tempo escrevo coisas sem sentido? Pense nisto!)
E a porta se abre em uma claridade que, a princípio, apenas nos cega, até que os olhos se acostumam e vemos, finalmente...

a última amante - novos 'velhos' poemas

2009-09-07T15:44:00.006-03:00

Continuando a revisitar 'velhos' escritos, lanço hoje a versão digital de "a última amante".
Quiçá uma apresentação mais adequada, carta enviada a C., onde apresento o mesmo em sua versão original impressa.

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Belo horizonte, vigésimo primeiro dia de setembro do ano do Senhor de 2005.

Minha Senhorita,

Tu és dona de minha estima. E é com sincero desejo de que esta missiva te encontre bem que lanço mão da pena e te escrevo. E no breve espaço desta folha de papel, expresso meu desejo, ainda, de que este bem se prolongue por vindouros dias.

Embora já me dissestes aguardar para a próxima semana novos poemas, pedido este que respondi com uma promessa homeopática, resolvi mudar de terapêutica e te enviar um volume completo. A bem da verdade, um parco volume que acompanha esta missiva, onde se reúnem uns poucos versos sob o título de “A Última Amante”. Peço que recebas este pobre fruto do trabalho hercúleo deste baço poeta sempre em busca da luz.

Como poderás perceber, são poemas simples, de uma tímida tristeza que, num romantismo tardio, tomam corpo.

Mas, se acaso se tornarem muito tristes meus versos e o crepúsculo se derramar sobre o horizonte, não permitas que a melancolia se faça presente. Saibas que minha felicidade surgirá neste instante em que meus poemas encontram este teus olhos, talvez curiosos, e neles, quem sabe, seu aguardado destino se cumpra.

Será que gostarás?

Eis que concluo esta missiva. E, por este instante, devo me calar, na constante expectativa de um breve reencontro...

Que te guarde a presença divina.

Sempre seu,
A.

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"a última amante"

para ler, clique aqui, ou na imagem acima

incomunicáveis

2009-08-25T11:45:00.004-03:00

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.
A alma é que estraga o amor.
Só em Deus ela pode encontrar satisfação.
Não noutra alma.
Só em Deus — ou fora do mundo.
As almas são incomunicáveis.

Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.

Porque os corpos se entendem, mas as almas não.

("Arte de amar" - Manuel Bandeira)

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alex says:
[devia ter te escutado]

como fazer desertos e influenciar tempestades, ou

2009-08-18T13:08:00.001-03:00

O ínfimo.
Desejo sem nome passeia em sua pele, olhos bastante para criar o mundo. Pouco além do nada, passos na rua sob a sombra. A face trágica estampada no trapo de papel na parede. Sozinhos. Sem luz o céu, sem céu sobre. Ausências caminham ao lado dos pensamentos. Perfeitos estranhos. A embriaguês perdida entre as páginas noticiosas. Corre o motor ao longe e se afasta, até restar o nada. A sombra da música acaricia uma face imóvel. Sem nome para clamar. Perdidas horas de insônia.
Sozinho sempre.

a partir de onde penso

2009-08-15T12:20:00.001-03:00

Aqui estou eu, sentado em frente ao computador. Eu estou respirando, embora não tenha consciência constante deste ato. Meus olhos vêem, meus dedos teclam. Processos cognitivos se desenrolam constantemente, ‘orquestrando’ este processo maior. Aqui estou eu. A consciência do Eu deu lugar a um sentido de realidade. Não penso em Eu como uma existência, o Eu tornou-se um lugar a partir de onde penso, percebo, sinto, existo. Não penso em Eu constantemente. Meu Eu pensado a partir do Eu é uma construção secundária. É como eu acho que sou, é como olhar para si mesmo, mesmo sabendo que não se pode ver por completo. Agora ocorre um julgamento sobre a razão, principalmente com relação ao que me leva a criar significados. Significar me dá paz. Eis o perigo, ou a salvação. Depende do que isto significa para mim, para você, que lê. Aqui estou eu. A percepção de que estou só. Só em outra ordem, que não ao estado relacional de meu corpo com o espaço circunscrito por minha percepção a que chamo de território. Estou só, porque as ligações aparentam estar ausentes. Ligações de outra ordem, sejam afetivas ou intelectuais. Olho para minhas mãos. Em um nível subatômico somos apenas energia que se configura, que se sustenta em estruturas sobre estruturas. Assim como tudo que me rodeia. No cerne de tudo está apenas a ordem, o arranjo que estrutura a energia. A criação é uma ordenação da energia. Agora penso que meu entendimento é extremamente limitado, pois sei que limitada é esta visão. Abruptamente, ou não, termino o que escrevo em uma frase que não se

o tempo da escrita

2009-08-11T15:03:00.002-03:00

Dizer. Não. Escrever. Traçar linhas, letras enfileiradas, vetores que avançam para o desconhecido.

Eu não sei se realmente escrevo. Amontoar letras numa página? Representar idéias, pensamentos? Eu não sei se penso, se penso direito, se estou em paz com a razão.

Parece fácil, deitar letras no leito do papel, ainda que já não haja papel. Deixar que quem lê crie o sentido, ou a sua falta. Você me lê? Você me entende? Você pensa sobre o que escrevo? Nada há a dizer, é o que dizem.

E a idéia da escrita tomando forma, ganhando corpo, e esperando que a verdade seja estampada em sua testa. Concatenada com o ideal da perfeita expressão das idéias. Mas, não a minha escrita.

A incerteza permeia estas linhas, e os vetores apontam para nada. O texto se esgarça, largando fiapos de palavras que mais parecem pertencer a outros textos.

Pensamentos nublados e dedos rápidos, eis o tempo da escrita.

ao vento

2009-07-28T19:45:00.006-03:00

Eis meu novo micro-projeto poético “Ao Vento”.

Cada número traz um único poema, alguns antigos, outros inéditos, dentro da velha estrutura na qual tenho trabalhado nos últimos anos: texto, imagem, som e animação em flash.

Novos números, talvez, virão...

Apreciem agora mesmo, pois nunca se sabe aonde vão parar.

[para ler cada número, clique nos títulos correspondentes abaixo]

um e noventa e nove

2009-07-22T19:51:00.002-03:00

Agora, adequando-se à atual situação de crise econômica mundial a “Hecho en Casa Produções” está lançando o livreto eletrônico de poemas genéricos feitos em série “1,99”. O melhor da poesia contemporânea e pós-moderna brasileira a preços populares que você pode pagar*.
Adquira hoje mesmo o seu!
Corra! Na minha mão é mais barato e está acabando!

1,99
[clique aqui, ou na imagem acima, para ler]

*Não damos garantia, nem fazemos troca.

este estranho coração

2009-07-20T12:20:00.002-03:00

Cheguei com a promessa de ser breve. Cheguei com a promessa de não causar incômodos desnecessários. E escrever coisas alegres, que divertissem toda a família. Mas, meu coração estranho, meu coração terrorista, disse que não. E incitou o desejo por tempestades onde antes só havia paisagem. E largou um suspiro entremeado pelo quieto silêncio de alguma insatisfação. E semeou a tristeza em cada verbo. Este meu estranho e impiedoso coração...

despedida, lembranças e saudade

2009-07-13T12:27:00.001-03:00

Por mais que me pergunte por que, sei que não chegarei a uma resposta. Recebi a notícia por uma amiga, e me pareceu ser um engano. Agora, fico pensando em como a vida nos levou por caminhos que se desencontravam, como nos distanciamos nos últimos tempos. E como tenho adiado o contato com tantos amigos que estão a poucos cliques de distância. Será que eu tenho sido tão negligente?

Não consigo entender os motivos que te levaram a tomar esta atitude. Acostumei-me com a tristeza, avizinhei-me da dor de existir, e fiz destas parte da vida, e não algo que a consumisse. Não sei o que digo, eis o fato. Sinto-me impotente diante disto.

Agora só resta a lembrança daqueles momentos, que não me parecem tão distantes, de refúgio no campus (que curiosamente você chamava de “Terra do Nunca”). Nós, os ‘malditos’. Sempre tive consciência de sua melancolia, minha amiga, só nunca pude imaginar que...

Meu texto está quebrado, ou seria o definitivo corte no discurso?

Restam as lembranças, resta a saudade. Acredito (e sei) que não é o fim, e só posso desejar que um dia você encontre a paz.

acerca do nada

2009-07-09T14:07:00.002-03:00

Não sei o que dizer. Esvaziei-me. O olhar se tornou vago. E meus dias são brancos. Sentir parece um luxo, as presenças parecem imperceptíveis. Ou então, tornei-me invisível, finalmente. Às vezes, tenho a sensação de ser um fantasma, a vagar em um universo alheio. A perscrutar a existência de outros que nem se apercebem de minha existência. Vejo as nuvens passando em minha janela, para onde irão? Talvez quisesse não estar aqui, não mais. Mas, meu querer também se torna vazio. Abandonado ao vento, balançando sem resistência, um pedaço de tecido branco preso ao galho de uma árvore. Não sei o que sinto agora. Ou apenas temo saber.

declarações, atestados e afins

2009-07-07T20:12:00.002-03:00

Declaro ter amado,
como atestam as testemunhas.
E ter desejado sem desespero uma passante,
uma ou muitas vezes.
Declaro ter escrito versos nos muros,
ter perturbado o sono das aves nos ninhos,
ter furtado flores nos jardins
e ter contado estrelas no céu.
Declaro ter me identificado com o sofrimento alheio.
Declaro ter dito sims e dito nãos.
Declaro ter visto o pôr do sol,
e o nascer do dia,
com um infundado deslumbramento.
Declaro ter mentido e sido egoísta.
Declaro ter dito a verdade e sido generoso.
Declaro ter sido alegre, declaro ter sido triste,
e nunca fiel a apenas um destes.
Declaro ter dito sem pensar
e pensado sem dizer.
Declaro ter sido,
na maior parte das vezes,
eu mesmo.

desaparecer

2009-07-05T21:32:00.003-03:00

Video produzido em janeiro de 2007 em uma das minhas infindáveis experimentações em busca de um suporte visual para meus poemas (seja lá o que isto signifique).
Misto do estilo "uma camera digital na mão e uma idéia (de não ser atropelado) na cabeça" com o "Do it yourself", naturalmente tosco.
Escrevi o poema, filmei, compus a trilha sonora, editei e publiquei. Foi um processo que me trouxe satisfação, se me permitem compartilhar isto.
Eis, assistam:

as últimas palavras

2009-07-01T17:38:00.001-03:00

Há um poema a ser escrito. Há um grande amor ainda a ser vivido. Eu quero acreditar, sempre. Quero continuar caminhando, mesmo sabendo que me afasto do que já não pode ser esquecido. Continuo me perdendo pelo caminho, aos poucos e sempre. O que restará? Não quero levar o arrependimento do que não foi feito e do que não foi dito, por isto continuo insistindo. Contra as possibilidades do erro, contra os sinais negativos, contra todas as probabilidades do fracasso. Quero continuar a acreditar e a tentar, pois sempre há um poema a ser escrito. Sempre haverá um grande amor ainda a ser vivido. Enquanto a minha noite não chega.

a nuvem escura [novos poemas]

2009-06-20T19:45:00.007-03:00

Escrevi. Eis que os apresento. Na verdade, passei longas horas a olhá-los e pensar, pensar muito. O motivo da escrita? No geral, não há motivo, pelo menos razoável, só o impulso... ou, talvez não. Passei longas horas a pensar sobre o destino. O deles, claro. E de como seriam recebidos, se com o desdém que vejo em muitas pessoas, ou o fascínio, o mesmo que me atinge às vezes, frente a algo tão anacrônico quanto um poema que lança mão de rimas e fala de amor. Sim, minha escrita tem algo de anacrônico, no modo como construo minha poética, ou whatever. Sim, eu falo de amor (do amor difícil, para ser exato), e isto não tem me incomodado nem um pouco. Deixa estar como está que vai bem... Eis que apresento os meus novos poemas. E eles foram frutos da inspiração ‘musáica’.

A musa?

Conheci uma garota nos últimos tempos que mexeu comigo (ainda mexe), e me atraiu de um modo incomum. Mas, antes que você me pergunte se temos uma história, eu digo: não, não temos uma história. E o meu temor íntimo é que, talvez, nunca teremos. Acontece que ela vem me tratando com certa indiferença (e eu nem sei o motivo), isto apesar de sentir que eu despertei sua curiosidade. E assim, não há abertura para o diálogo. Isto me feriu bastante e me fez recuar. As coisas são complicadas, na verdade, e confusas, e... complicadas, eu já disse. E, com isto, nos últimos tempos, tenho experimentado intimamente altos e baixos. Tenho revisitado alguns sentimentos, reencontrados antigos medos e velhas feridas. E vivido a sensação de não saber exatamente o que está acontecendo. Ainda assim, gosto dela, no sentido mais simples da palavra. E é a única coisa simples nisto tudo.

Estou à deriva, fora dos eixos. E o que faço?... Escrevo. Eis como surgiram estes novos escritos. Esta grande peça de minha fantasia, entremeada por pequenos fatos da realidade

Há algo de delírio nisto tudo, eu sei. Não fugi de devanear e deixar minha mente criar suas fantasias fabulosas e terríveis (A loucura é minha, eu vi primeiro!). E se tudo for minha imaginação? Por mais que eu me diga que havia algo de real no que percebi, ainda me resta a dúvida... Minha Anima me prega peças, às vezes. Então...

E a musa se chama?... Prefiro manter o silêncio quanto a isto. Talvez, por enquanto, talvez para sempre. Preferiria escrever uma dedicatória para ela e com o nome dela, mas... sair escrevendo nomes por aí sempre se expõe ao risco de pagar royalties, e... não, não é esse o motivo... manterei o mistério.

Os poemas.

Os poemas são simples, como sempre, o que não significa que deixei de lançar mão de algum termo mais, digamos, erudito e alguma roupagem gráfica mais ou menos elaborada (afinal, o design...). Mas, no geral são simples, sinceros, diretos, tristes, belos, poéticos, inspirados, inspiradores, incomuns (comum é totalmente diferente de simples)... e outros adjetivos que, com certeza, você irá descobrir, isto se arriscar-se a lê-los.

Eis. Estão lançados. Comentários prós e contras, se sinceros, são bem-vindos.

a nuvem escura [clique aqui para ler]

P.S.: Perdoa-me, garota do meu mistério, por colocar estas coisas em palavras. Mas acontece que só sei lidar melhor com meus sentimentos desta maneira. Estes poemas são para você, tente dar-lhes a compreensão que necessitam...

instante

2009-06-15T01:38:00.001-03:00

As águas calmas da superfície não revelam o que se guarda em seu ventre. O rio corre sem se deter transformando tudo por onde passa. Não haverá uma segunda vez. Permanecem os últimos pensamentos a reverberarem num eco tardio das águas nas pedras. Tudo é silêncio ao redor. A noite cai.

por trás da redoma

2009-06-09T15:11:00.002-03:00

Lá vou eu, negar tudo o que sinto? Em troca da ordem social? Em troca da paz de espírito dos outros? Em troca de nada?

Com as mãos vazias e os olhos sedentos caminhei por aquelas ruas, eu vi as pessoas esconderem seus segredos mais íntimos e seus desejos quase ingênuos a temerem a dor ou a vergonha. E eu não compreendi. Pois eu sabia o que mais desejava e apenas temia a dor de jamais conseguir. Pois eu queria dar a plena expressão ao que sentia.

As pessoas se fecham em suas redomas e se armam como que se prevenissem contra invasões bárbaras. E, no geral, a sua porta bate outra igual pessoa que busca estabelecer alguma forma de contato. Que temor é esse que nos lança à solidão?

Terei eu agora que seguir este mesmo caminho e fingir nada sentir? Tornar-me também indiferente? Não me tornar uma pessoa inconveniente que bate a porta bradando “boa noite” e “tem alguém aí”?

Posso falar com você? Não sou o seu fantasma, não quero machucar seu coração. Apenas quero te conhecer melhor. Apenas porque gostei de você em uma primeira vista, sem ter um melhor porque...

ninguém vê

2009-06-04T11:12:00.002-03:00

Sou invisível. Levo sempre um sorriso invisível no rosto e caminho sob uma chuva que ninguém vê.

Todos os dias passo por pessoas que já não se importam e lhes dirijo meu inaudível bom dia. E elas, indiferentes, seguem seu caminho. Todas as noites sonho com um mundo onde as pessoas também me desejam um bom dia.

Com meus olhos invisíveis vejo coisas impossíveis de serem notadas, como as flores nas praças, uma pessoa que caminha sorrindo na rua e as aves nos céus. Com meus dedos invisíveis toco os rostos insensíveis das mulheres que se esquecem que são belas. E deito inefáveis beijos em seus lábios anestesiados.

Há dias em que passo por outras pessoas invisíveis também, e nos destinamos um breve acenar de mãos, ou uma sutil reverência com a cabeça, em sinal de mútuo reconhecimento. Somos invisíveis.

Há quem se pergunte: porque continuar, se nunca é notado? Mas, eu apenas me pergunto: como seria possível continuar sem as pequenas coisas invisíveis que cercam a nossa vida?

a sombra da mão - apresentação

2009-06-01T11:14:00.004-03:00

Minha intenção era lançar novos escritos agora. Mas, alguns fatores relacionados ao meu processo de criação (entenda-se inspiracionais), levaram-me a adiá-los por enquanto. Apenas adianto que estes novos escritos, embora penosos em sua criação (sinto-me verbalmente limitado para dar a devida expressão que eles merecem), tem-me sido de especial interesse.

Dando continuidade a um certo movimento retrógrado no qual me embrenhei, estou relançando um antigo escrito, chamado “a sombra da mão”, cuja primeira edição (2004?) foi impressa na forma de um folder (na verdade, uma folha A4, dobrada em seis partes, onde os poemas foram impressos tomando quase todos os espaços possíveis), agora em formato digital.

Neste folder lancei meu primeiro ensaio sobre o fim. O fim do amor, o fim da vida, o fim de tudo, o fim da poesia. Trágico, mas necessário, para quem precisou renascer algumas vezes.

Minha volta ao passado breve tem sido um exercício interessante de auto-conhecimento (Meu Deus, onde eu errei? O que eu fiz?), e não me perguntem mais do que isto sobre isto.

Eis, “a sombra da mão”. Comentem, se quiserem, critiquem, se puderem. Mas, sejam gentis...

a sombra da mão - poesias

nos lençóis

2009-05-27T13:12:00.002-03:00

Escrever é amar.

Amar com as palavras. Dar muito prazer, e ter muito prazer também. E os dois, exaustos, o escritor e sua escrita, se estendem nos lençóis.

O escritor a perscruta com os olhos, e a escrita lhe devolve um olhar de desejo. E os voyeurs já se perguntando, ‘afinal, quem come quem?’.

Escrever é amar. Amar até o fim. Até que ambos caiam vencidos, e se defina o acalmar dos sentidos.

Temos mais um escrito, e mais um caso de amor.

nas cordas

2009-05-27T11:33:00.005-03:00

Escrever é lutar.

Lutar com as palavras. Dar muita porrada, e levar muita porrada também. E os dois, exaustos, o escritor e sua escrita, se apóiam nas cordas.

O escritor a estuda com os olhos, e a escrita lhe devolve um olhar de desafio. E o público já se perguntando, ‘afinal, quem escreve quem?’.

Escrever é lutar. Lutar até o fim. Até que um caia vencido, e se defina o destino.

Temos mais um escrito, ou um novo desiludido?

vozes brancas

2009-05-17T22:15:00.001-03:00

[Um casal. Sentados em um banco de praça, lado a lado. Estão de mãos dadas, mas, jamais se olham. Seus olhares se fixam em um ponto vazio no espaço. Suas falas são monótonas. A luz incide apenas sobre eles, e o redor encontra-se na escuridão. Som de um LP que chegou ao fim, com a agulha saltando incessantemente.]

ELA: Minha insatisfação é imensa. E caberia no seu mundo. Minhas memórias atravessam estas paredes de difícil cor, e sempre chegam ao horizonte. Nada de belo restou na minha vida, desde que partiu. Sou a saudade que não encontra fim e não me calo.

ELE: Sinto não poder ajudá-la. Sabia o quão difícil seria. Enfim, escolheu. Parti porque nada mais podia fazer além. O que houve se perdeu bem antes, eternamente partido. E eu parti.

ELA: Minhas memórias atravessam aquela porta, com o espectro repetitivo de sua partida. Quedei sem definição neste mesmo leito, outrora o amor. Lamentei, desde então, qualquer desejo que senti.

ELE: Nada fiz do qual me arrependa. Parti sem fardo. Meus olhos em branco deixaram o amor com simplicidade. Carreguei alguma lembrança sem efeito.

ELA: Minha vida encontrou o resumo de tudo naquela tarde. Nada mais aconteceu. Quedei muda no instante que nunca acabou.

ELE: Sinto não poder ajudá-la. Nada permaneceu em mim quando parti. Atravessei os caminhos sem destino e nada esperei.

ELA: Minhas palavras se converteram em lamento. Lágrimas foram vertidas por longas eras, até que restou o espectro da ausência, com seus olhos velados. E quedei muda, desde então.

ELE: O passado não pode ser mudado. Já passou. Parti sem culpa, nada levei que me pesasse. Os caminhos do tempo foram fáceis. O horizonte sempre a convidar para um pouco mais além... sinto não poder ajudá-la...

ELA: Minha saudade tomou o alento das manhãs, e eu olhava o horizonte distante. Rios correm dentro de mim levando toda a esperança da felicidade. Só deixou meu desesperado silêncio.

ELE: Eu nada senti, desde então. Parti com as folhas carregadas pelo vento. O caminho apagou qualquer pensamento que pesasse meus olhos. Nenhuma lembrança se converteu em saudade. Sinto não poder ajudar.

[Luz em fade-out.]

Sonho #28A227862-21

2009-05-15T11:17:00.003-03:00

Estou em um dos andares do prédio, parado em frente à porta do elevador. A porta se abre, ela está lá, e outras pessoas que não reconheço. Então pergunto:

- Leu?

- Não. – ela responde.

- Como você é má! – digo, com um tom de brincadeira, que é mais de provocação.

Os olhos dela ficam úmidos e, com um tom de voz entre o zangado e o triste, me diz:

- Você não precisa falar comigo, se não quiser.

Eu avanço em sua direção e paro, impedindo que a porta do elevador se feche, e olhando nos olhos dela, com uma certeza única no coração, digo:

- Mas, falar com você é o que eu mais quero no mundo!

Então acordo.

a morte da bezerra, ou...

2009-05-09T01:10:00.002-03:00

Às vezes me pego pensando na morte da bezerra. E nas coisas simples da vida que nunca conheci. Talvez porque aquilo a que chamam de simples me pareça de uma complexidade tal que não pode ser a mesma coisa a que chamam de simples.
Às vezes me pego pensando na inutilidade de tudo, na minha inutilidade principalmente, aqui, escrevendo o que não se lê (e como este caminho é perigoso!).
Outras vezes estou importunando as pessoas com os meus porquês, e tentando descobrir o que se esconde ali adiante (sim, ali, você não viu?). A verdade é que nunca consegui abandonar de vez a minha infância.
Sou a eterna criança de olhar tolo e jogos infinitos.
Tolo o bastante para se confessar ao vento o que não foi capaz de dizer quando deveria.
E é uma pena pensar que talvez nunca venhamos a nos conhecer de verdade.

a realidade... a realidade

2009-05-05T02:27:00.005-03:00

Atemo-nos aos fatos. Existência. Acaso o verbete alcançou-nos em meio ao caminho para casa. Caminhávamos, talvez contentes. E a única sensação era a fome a saciar de maneira rápida, três minutos de tolerância. Os fatos, sempre os fatos. A existência. Consciência construída por séculos de que se existe. Não neguemos. É feio, é inútil. A existência de um problema, eis algo útil, pelo menos para a ironia diária e discreta. Ser ou não. Sabemos. Acaso a reflexão alcançou-nos na porta de casa. Caminhávamos, talvez cansados. E a única tentação era ligar aquela TV, assistir qualquer coisa, e esquecer. Mas os fatos, sempre tal e qual. Existir, talvez pensar. E toda a dor que se tem direito. E todos os problemas. Perdemos a fome, o interesse de ver. Ah, a realidade... A realidade é uma chateação infinita.

apoie esta causa

2009-04-27T02:32:00.003-03:00

a beleza alheia

2009-04-19T22:22:00.003-03:00

A beleza alheia levou-me a ser um crente. Fiel que sou do acaso.

A moça passou em minha rua sem se deter, sem pensar, sem considerar, sem ponderar sobre meu desejo. Alheia ela. Fiquei em minha janela a pensar, o pensamento será ainda a minha ruína. E entreguei-me a empregar o ‘se’: e se...?

Sou um fiel de olhar monástico e encontro a transcendência a vagar em minha rua transfigurada numa beleza terrena.

Mas, então, descubro ser apenas o olhar a ver o que se deseja ver. Não tão bonita assim que merecesse estas palavras. Sou cruel e impiedoso como um crente.

E antes que me esqueça, o acaso não existe.

a nuvem baixa

2009-04-04T19:54:00.002-03:00

Criança de palavras volúveis, ainda teme o silêncio cansado dos sorrisos em branco? Sua ciência não explica o olhar distante da tarde. Sua técnica não coloca mais aves no céu. E aqueles que quedam aos seus pés ainda marcham pela rua de algum espectral século findo. Criatura aturdida, criança das nuvens baixas, sua infância foi um prêmio esquecido, foram marcas lavadas pelo tempo dos arquivos. Agora não resta nada nos espelhos, só o esquecimento passeia de um lado a outro com sua voz de um vagar inquietante. Brincará solitária entre as palavras de vida breve e não levará nada nas mãos que possa salvá-las.

a vida inteira

2009-03-24T11:46:00.002-03:00

A terra se move sob seus pés, enquanto sonha estacionário. Distraidamente a vida inteira passa, dando tchauzinhos e lançando beijos. O olhar mergulha no espaço buscando algo que não deveria estar lá, ou mesmo vendo o que ninguém mais vê. Sonho. E as palavras lentas escorrem de seu bolso.
É incrível como tudo é breve.
Outros já passaram, com uma pressa que não se compreende e nem se permite contestar.
Estacionário dentro de um sonho que perdura para além do que se espera. A terra não pára nunca.
E ele perde a hora mais uma vez.

o olhar parado

2009-03-17T21:03:00.002-03:00

Meu estranho gozo é um olhar parado no infinito, uma pequena morte feita de palavras aborrecidas. Sou uma criança mal-educada que come com as mãos as letras. Meus pensamentos sempre amanhecem e se perguntam quem sou hoje. Sou também um velho caquético que tenta atravessar a rua estrelada das lembranças sempre perdidas. Meu gozo é um infinito olhar parado a perder o foco do que é tão importante aos jornais. Sou um aborrecido estado de coisas pensadas em pleno ócio e minhas palavras serpenteiam o vento. Meus rastros se perderam nos quintais da antiguidade. Sou a lembrança que não sobrevive e o registro sem nexo do ontem.

a ciência de tudo

2009-03-08T09:52:00.002-03:00

A ciência de tudo emerge de seus olhos. Minhas palavras estranhas penetram nos recônditos de seu verbo, abalando o que antes era certo e definido. Estendi-me no leito como se fora seu amante mais antigo. Seus olhos anoitecidos me interrogam sobre tudo, e desconheço. Ignoro o que me diz o espelho, não trago chaves nos bolsos, esqueci-me dos códigos. Sua delicada tez compreende as carícias, seus seios se oferecem. Sou um amante debelado, o infortúnio recolhe os restos do amor entre as penhas. Seu desejo de saber doma seu corpo. Sou o enigma perdido nas dobras dos lençóis, o amante mais que aguardado. Conhecer não é breve.

a combustão dos corpos

2009-02-28T20:33:00.001-03:00

Ela sublimou toda a paixão no brilho violáceo de uns verbos mirrados que vertiam aos borbotões de seus lábios deflagrados. O sísmico riso sem sombras atravessa a rua que me queixo. Ela ensaia o nascer dos mundos, o brilho primordial das estrelas em formação. Como um rito seguro de velhos, passos calados seguem a cordilheira de cabeças transeunteantes de indiferença. Ela é o caminho esquerdo do querer não publicado, o fruto encoberto da cobiça estranha. Sou um devoto que morre todas as noites, e os tantos nomes que carrego se espalham pelo chão. Meu destino é estreito e indelicado. Corro à passagem com memórias pendentes e aspiro o perfume das sarças. Ela é a culpa dos cadáveres oníricos a boiarem à margem da aurora, ela é a causa de todas as revoltas em que lutaram meus presságios. E os corpos em combustão, no meio da rua, quedam no fastio do seu único gozo.

contento

2009-02-22T00:53:00.002-03:00

Falta-me ideais. Falta-me a vontade da escrita. Meu olhar é um inerme estado de coisas vãs. Estou atirado ao leito em total alheamento, e em minha face estampa-se um estúpido sorriso que pouco diz da felicidade. O anacrônico ricto prendeu-se a alguma memória de difícil termo e permanece a se repetir. Sou o involuntário algoz da razão. Atirado ao leito, entregue ao sonho, não vejo o que se passa lá fora. Minha sombra se veste de silêncio ao tentar traduzir esta página rasgada de algum contentamento.

falsos mágicos

2009-01-28T18:56:00.002-02:00

Definiu-se como mágico. Desconfiava não ter qualquer profissão. Trazia as roupas amassadas como quem dorme dentro de um baú. Descobri que o cabelo, abundante, era falso. Com certeza a pele, os olhos, a carne, os ossos, tudo falso. O sorriso era falso. Perguntou se podia se sentar. Puxei uma cadeira, ofereci. Falsamente acomodado retirou do bolso do paletó um vidro velho de maionese cheio de dentes. Dizia-se mágico. Colocou-o na mesa e esperou que eu perguntasse. Fingi conhecer toda a história, nenhuma dúvida pendente, nenhuma questão. Sabia ser falso também. Com o silêncio, mostrou descontentamento. Pegou o vidro e guardou novamente. Não iria me seduzir tão fácil. Lembrei que guardava um baú vazio no porão. Puxei-lhe a cadeira, indiquei a porta que conduzia para baixo. Descemos a escada, abri o baú. Sorriu falsamente enquanto se dobrava para entrar dentro dele. Tranquei com cadeado e deixei ao lado dos outros baús com os seus mágicos falsos.

sem

2009-01-19T11:52:00.004-02:00

Meu dia está vazio, com um céu sem nuvens.
Minha fala está vazia, e o silêncio adormece no sofá.
Sim, fui alertado sobre isto. E as previsões eram precisas ao descrever o inevitável em que evitamos pensar.
O universo se apercebeu de si próprio, e da solidão tomou consciência.
Hoje uso palavras emprestadas dos vizinhos.

deriva

2009-01-08T20:12:00.000-02:00

Perdi-me. Em meio ao caminho os tempos passaram.

Como um antigo viajante, desconheci minha própria face e passei por mim mesmo, indiferente.

Não há música em meus ouvidos: o vento, a chuva, as folhas, o vento novamente.

Como um antigo viajante, perdi a trilha, as indicações, os mapas incertos. Não permaneci nas cidades. Não guardei nomes. Não preenchi registros. Não gravei faces. A estrada permanece em mim.

Perdido em meio à poeira, eu esqueci meu próprio nome e algum ponto de chegada. O que haverá além das estrelas?

Sigo como um viajante que não encontra destino. Uma face passageira na janela, um rastro farejado por um cachorro, alguém que atravessa as ruas de uma vila que não tem nome.

ensaio para a velhice

2009-01-03T21:50:00.000-02:00

Sinto falta do passado das coisas e das palavras. A criança já não brinca lá fora. A criança que sempre fui.

Vivo num espetáculo de imagens em um itinerário constante. E tudo é tão rápido!

Sinto falta do mistério insondado dos olhares que se cruzam. Há processos cognitivos demais nas respostas que não procuro.

Sinto falta da moça que vi passar um dia na rua, e com quem me casaria se ela aceitasse o pedido que não fiz.

Sinto falta do silêncio das mãos que já repousaram em meus livros.

Nos dias de hoje é preciso estar cada vez mais velho, e passear. Pois somos apenas lembranças alheias, e nossas sombras repousam com distração pelo caminho.

é preciso evitar as pessoas

2008-12-22T19:10:00.001-02:00

É preciso evitar as pessoas. É preciso fugir dos encontros.

Proponha uma meta para sua vida, cada vez mais tenha menos amigos, até que não reste nenhum.

Não se apaixone, não se encante, o sentimento de pertença à sua espécie, ou o respeito a qualquer espécie, deve ser evitado.

Amar, jamais! Prefira a morte.

E sempre coloque placas de ‘é proibido’ em sua porta.

Pule as datas festivas, não visite familiares, nem guarde fotos com estes ou destes.

Do seu vocabulário, a partir de agora, estão abolidas as expressões que façam referência a qualquer sentimento. Nem pense em ler ou escrever poesias, nem qualquer escrito que evoque quaisquer sentimentos. Atenha-se ao números, é mais seguro.

Não assista filmes, nem ouça músicas.

E jamais cumprimente o seu vizinho.

Pois, esta história de sentimentos, de encontro, de relação, de diálogo, mais dia ou menos dia, vai acabar te humanizando.

a mulher que dormia

2008-12-21T11:28:00.000-02:00

A luz incidiu sobre a mão, massa inerte se prolongando nos cinco dedos que repousavam sobre sua barriga. O peito se erguia levemente, para novamente retornar a sua natural altitude onde os relevos se confundiam com as sombras. Os olhos cerrados meditavam ou escutavam música de orquestra. E os cabelos trançavam raízes sobre o lençol de onde pareciam tirar sua seiva noturna. Nos lábios entreabertos, espaços de dentes cobertos de sonhos a fugir na vastidão clandestina de algum desejo. Sobre o lençol, suas pernas conduziam um bailar milimétrico, passo a passo.
E a mulher que dormia mergulhou em meu silêncio que a contemplava sem as inúteis palavras dos livros.

[p. 34]

2008-12-17T18:53:00.002-02:00

Parecia um sonho. Ou melhor, deveria ser um. Mas, o pequeno grupo ao nosso redor continuava seu coro animado, as jovens faces ruborizadas com os gritos a plenos pulmões. Se fosse um sonho teria terminado aí, no momento da consciência de se sonhar. Ou talvez eu não entenda tanto assim de sonhos.
Podia sentir que havia algo de errado com meu rosto, o que se converteu em dor aos poucos. Meu rosto doía, e outras partes de meu corpo também. Gosto de sangue na boca. O jovem parado à minha frente parecia me estudar numa posição nada amistosa.
“Vamos lá, levante estes punhos e lute como um homem!”, alguém gritou.
Ao que parece, eu apenas aprendi a apanhar como um homem.
Retesei o meu punho e o lancei contra o rosto do rapaz. Ele não esperava o golpe. Eu também não. Atingiu-o com uma força que eu próprio desconhecia. Senti meu punho ir de encontro a sua cara, que não oferecia tamanha resistência, e lá estava ele estirado no chão.
O grupo, em uma animação ainda maior, se juntou numa comemoração jubilosa. Mas eu só conseguia sentir alívio por ter terminado.

primeiras festas

2008-12-15T10:34:00.001-02:00

As lembranças sempre emergem naqueles momentos em que estamos sós, onde não há ninguém para refugiarmos nossa atenção. Apoiou a cabeça nas mãos como quem medita sobre um assunto muito importante e, com os olhos no vazio, encontrou aqueles que passaram. Retirou as vozes de um baú antigo que se guarda naquele quarto onde ninguém nunca entra. As vozes amarelas como as fotos. Distribuiu os rostos pelas paredes. Os sorrisos nos rostos. O medo em alguns olhos. Ainda disposto na forma de tênue pensamento, encontrou os nomes. Designantes comuns para tantos. O que significariam para os outros? Nada. Apenas desconhecidos que se encontram quando folheamos uma lista telefônica. Um sonoro sim numa galeria de rendas brancas. Em que ano foi? Talvez fosse mais fácil recorrer às fotos. O primeiro dia e o desconhecido de que se ouve falar, e a descoberta final (ou decepção?). Sentia faltar os detalhes. Talvez inventasse um ou dois pontos não mais importantes. Havia os cheiros: pensou sentir uma fragrância antiga, acompanhada de uma imagem não menos antiga. Sentia, ou recordava sentir, no tato a pele macia, o tecido fino, os cabelos escorregando entre os dedos. Talvez nunca realmente tivesse tocado, seria apenas imaginação. A memória do imaginado. Ou talvez, tudo não fosse mais do que o produto de um devaneio maior. Imaginou ter uma outra memória, a que poderia recorrer nos momentos de fuga, com um nome e uma vida totalmente diferente, mas, não menos reais. E a traria sempre por perto, como se pudesse carregá-la no bolso. Sentimentos portáteis para os momentos de solidão, uma caixa de seres descartáveis e recicláveis, uma coleção de ocasiões especiais, kit de primeiras festas.

E, se um dia, estivermos todos off-line?

2008-12-12T21:43:00.003-02:00

A fria tela brilha na madrugada sobrenatural do meu quarto e a lua já alcança em tempo real alguma distante rua que desconheço. Absorto e quase farto, a barra de rolagem desço, até onde fora esquecido algum desejo.

A poucos bytes de concluir que estou sozinho, anuncia-se que uma mensagem está a caminho, e se ilumina a janela com a animação que vejo. Abro e sou desenganado, com um trojan prestes a ser descarregado...

Brilha a fria tela e permaneço a contemplar em minha vazia janela uma página que não pode ser exibida.

Terá o shareware que expirou ainda algum traço de vida?

Com a configuração mínima necessária estou à procura mais alguém, e aciono o motor de busca como um paria a vagar em um extenso além. A pesquisa que retorna, traz o inexorável 404, a concluir meu único fato: não há mais ninguém...

Uma Carta

2008-12-11T12:31:00.002-02:00

Há sete anos que a tenho comigo. No envelope amarelado pode-se ler meu nome e endereço, não tem remetente, nunca teve. E traz intacta e dura a goma que sela seu magro conteúdo. Na verdade, os sete anos se completam nesta manhã, segundo vejo a data do carimbo do correio. Não sei por que a retirei da gaveta que durante todo este tempo a guardou. Nunca me interessou saber o que continha, nunca a abri.
Talvez, mais amarelada do que a carta que tenho nas mãos, seja o olhar de um homem que, pela janela, vejo sentado no meio fio, do outro lado da rua. Não sei a quanto sempre o vejo lá sentado, pois ele nunca me interessou. O que é certo, é que a primeira vez que o notei foi naquela manhã que recebi a carta. Era o mesmo olhar, a mesma roupa, agora em frangalhos, a mesma posição. E há sete anos ele esteve ali sentado.
Abri a gaveta e devolvi o seu conteúdo. Existem coisas que nunca devem ser mudadas, não me interessava a carta. Se guardava aquela carta, era porque não me atraía a idéia de simplesmente lançá-la no lixo. Quanto ao homem, não sei. Nunca olho pela janela, nem nas manhãs de tempo claro.
Retiro-me para o interior de meu quarto, encontro o abrigo silencioso das minhas horas quase eternas, o esquecimento me espera na cama. Retiro os olhos para dentro de mim, e é de novo o conforto do ambiente já tão conhecido que experimento. Mas, a constante calma não me alcança. Algo perturba o leito plácido deste lago que é minha alma. Me levanto, caminho vagante pelo quarto, pego um livro já lido, não me contento. Penso ser fome o que me incomoda. Vou para a cozinha, mas o prato não me seduz. Sinto uma angústia crescente que não se define.
Passando de volta pela sala, minha visão se torna amarela. Chego ao ponto de tensão, como se ali despertasse a certeza de algum fim. Aproximo-me da janela, do outro lado o desconhecido continua olhando na mesma posição, e seus mínimos movimentos lhe dão um ar de estátua viva. Meu olhar declina até a gaveta, e o desejo se configura. Não sei o que se acorda em mim, mas sinto ser imperativo ler a tal carta.
Abro a gaveta com um cuidado precioso, tomo a carta lentamente e meus dedos se adiantam em romper o ambarino lacre que a goma envelhecida formou. Com a ponta dos dedos retiro a folha dobrada que contém. E antes que eu leia na caligrafia tão familiar, a mensagem já tão adiada, percebo que o homem do outro lado da rua se levantou, e que caminha para a minha janela. A surpresa salta de meu rosto ante a visão daquele espantalho que se aproxima.
Então, pelo vidro, vejo um rosto castigado pelo tempo que me sorri. E um olhar tranqüilo que não me tranqüiliza. Pois é então que percebo, que aquele desconhecido, sou eu.

Das ficções amorosas

2008-12-10T00:02:00.001-02:00

O amor é ficção. As histórias correm em paralelo. Idealizados, os parceiros seguem de mãos dadas pela rua. Ela disse que eu não a escuto. Ele disse que não me entende.

Há verdade em dizer que o objeto de nosso amor é um belo fruto das projeções. Personagens encarregados de nossa felicidade, estes amados seres a quem damos tudo, até mesmo a existência. Ela era tão bonita, tão inteligente, tão sensível, não sei o que aconteceu, ela mudou. Ele era educado, romântico, engraçado... mas, a máscara caiu. E os romancistas quedam solitários, lado a lado.

Será que um dia abandonaremos as ficções? Será que um dia nos encontraremos de verdade?

Eu minto: o amor não é uma ficção. O que verdadeiramente acontece é que fazemos do amor uma ficção. Uma fábula. Uma lenda da qual queremos fazer parte. Na maior parte das vezes estamos atrás deste amor ficcional. Desta história apaixonante e cavalheiresca que nos contavam na infância (não, mãe, não estou colocando a culpa na senhora).

Aliás, não é nem amor. O que verdadeiramente acontece é que caímos vítimas da paixão. Na verdade, este grande amor ficcional não passa de paixão. Nunca nos ensinaram direito a diferenciar a paixão, disto que chamam de amor. E os universos se confundem.

Mas, há esperança. Há aqueles que dão sorte e se encontram verdadeiramente em algum breve intervalo que a paixão pára pra respirar, e descobrem o amor. E eu digo sorte, sim. Não tenho outra explicação (por favor, não insistam).

Todos os dias acordo e digo para mim mesmo: não quero me apaixonar de novo! Mas, aí acontece de encontrar certas mulheres, que são tão bonitas, tão inteligentes, tão sensíveis, que...

Será que um dia nos encontraremos de verdade?

Eu, sinceramente, espero que sim. Só me resta a esperança (com seu colete à prova de balas, carro blindado e segurança reforçada, por garantia). Só me resta escrever...

[Para ser um ficcionista de si mesmo]: Dizer

2008-12-09T01:15:00.003-02:00

Não me agrada em nada falar da terceira pessoa, este ser distante das conversas, mas tão presente no discurso. Não me agrada. Mas o fato é que ela, um dia, resolveu sair. Para passear, ou fazer compras, ou postar uma carta no correio, se é que há quem faça isso ainda, não importa. Crie suas próprias suposições. Ela saiu, um dia, em uma certa tarde, e não voltou. A mulher estava na janela, “olhando as pessoas passarem na rua”, segundo disse, e a viu sair. Não levava bagagem. Não se vestia de maneira que denunciasse uma ausência demorada, ainda que eu me pergunte como seria isto. Não disse um demorado adeus, nem balançou um lenço branco em direção a um povoado que se afasta. Nada. Ela saiu, e ponto. E agora, nos esqueçamos dela. Quando uma terceira pessoa se afasta, é possível surgir o diálogo. Pois, é para você que eu quero dizer o que tem a ser dito. Eu e você. Sem terceiras pessoas que saem sem explicação. Minha existência é inventada, se é que você ainda não percebeu isto. Talvez, por isto, é possível que nos entendamos. Afinal, existe entendimento entre duas pessoas reais? Eu não sei. Principalmente porque não sou real. Mas isto não importa. Oi. Como está? Tudo bem? Eu vou bem. Vem você também! E assim as pessoas se falam. A vantagem de se ser uma ficção é a falta de compromisso com regras lógicas e o bom convívio. Mas, nem por isso, pretendo te ofender. Manteremos um bom convívio ficcional. O que eu tenho a dizer para você talvez não mude sua perspectiva de vida. Talvez não reduza a fome no mundo. Talvez não barre o aquecimento global. A não ser, talvez, que, ao ler isto, você deixe de queimar combustível fóssil, ou uma árvore, mesmo que momentaneamente. O que eu tenho a dizer parece ser simples, sob o ponto de vista sobre o qual abordo, e baseado no conhecimento que tenho sobre o que eu tenho a lhe dizer. Mas, me diga, gosta de ler? Se leu até aqui, é possível que sim. Mesmo que discorde e culpe a curiosidade por este ato impensado que é ler isto. Imagino você agora, com a atenção voltada para este texto, tentando encontrar aquele sentido oculto que parece lhe fugir letra a letra que avança. Ou, talvez não. Nem tenha concebido a possibilidade de existir sentidos ocultos em escritos que se destinam unicamente a serem lidos por você. E este é um ponto importante no qual não me deterei por hora. Pois, eu tenho algo a lhe ser dito. Que não se converterá em verdade, se você não se permitir ter por verdade. Perceberá o que tem a ser dito é importante. Saberá que houve ali a imposição de um limite. Um antes e um depois. Não nos damos conta das coisas importantes da vida, até que surgem, e provocam a mudança. Como está sua disposição para as mudanças neste momento? Mas, não responda! Até que eu diga o que tem a ser dito e tudo mude. Ou não. Pois, nem tudo muda. Ainda permanecem as coisas imutáveis, os axiomas, as leis universais que pendem em um mundo de incertezas: é, não é. Mas aí, alguma coisa muda, e o tempo não volta atrás. Principalmente se você fica olhando para trás. Mas, se não olhássemos, será que o tempo não voltaria atrás, só um pouquinho? Por isso sou a favor dos circuitos fechados. E assim estamos libertos da obrigação de olhar. Só vemos, assistimos depois, sentados no sofá, comendo pipoca. Apesar do espetáculo, tem sempre algo a ser dito. O que me leva a dizer que tem algo a lhe ser dito. O que parece absurdamente redundante para mim. Não que eu queira disseminar a confusa profusão de palavras que podem ser ditas para um mesmo significar. O que, aliás, compromete qualquer significar. Por isso, tentarei evitar a redundância, a repetição, a multiplicidade termos mesmos. Afinal o que eu tenho a lhe dizer pode ser dito de maneira simples. Ainda que tentemos evitar a simplificação das idéias, por um motivo até nobre: a perda do sentido original. E o que é o sentido senão a essência transmudada em idéia da coisa em si? Por isso que o que eu tenho a lhe dizer carregará um profundo sentido. Pelo menos para mim, que vou dizê-lo. Terá esta essência de si mesmo representada de maneira cristalina. Pois o que será dito terá a transparência do dia. Ainda que o dia esteja nublado. Pois, não gosto dos dias nublados. Quando nem tudo é claro. E as coisas não podem ser ditas de maneira clara. E há a incerteza da chuva que virá, quiçá, neste dia em que esquecemos o guarda-chuva em casa. O esquecimento possui um aspecto intrínseco, pois nos esquecemos da possibilidade de esquecer, e aí ele pode ocorrer. Mas, do mesmo modo, já na porta, podemos nos lembrar de não esquecer, e pegar o bendito guarda-chuva. Mas, esqueçamos a chuva, enquanto ainda não caiu. Afinal, há algo a ser dito por mim, para você. O qual será dito. Ainda que as palavras exatas se percam no tempo, e caiam no desuso. Ao que parece, até a língua tem seu prazo de validade, e não sobrevive à sucessão das gerações e distorções lingüísticas impostas. Ao que parece, o dizer pode estar comprometido pelo passar do tempo, como se também estivesse submetido a este estranho conceito do espaço-tempo que tentaram nos ensinar nas escolas. E é por isso que vou lhe dizer o que há para ser dito. Vou usar todas as letras para dizê-lo. Vou dizer para você. Eu e você, a possibilidade do diálogo, enquanto ela não volta. Vou dizer. Ainda que, além do que vai ser dito, sempre reste algo ainda a ser dito...

Lá, aqui, em outro lugar

2008-12-08T15:12:00.005-02:00

Um salto no espaço-tempo, e eis me aqui.
Não, meus caros, não viajei no tempo. Viajei com o tempo.
Ele, bem instalado ao meu lado. Vez por outra apontando uma paisagem fugidia na janela, outras, tirando uma foto em que eu cochilava inocente da vida...
Como dizia aquela música, na voz dos Rolling Stones, "Time is on my side (Yes it is)"...

Sempre estive às voltas com este processo da escrita (Escrever. Escrever!), e o escrito florescendo.
Mas, afinal, sobre o quê escrevo? Ah, se eu soubesse... Talvez não escrevesse mais. Por isso o tempo. Eis o tempo da escrita!
O conteúdo? Depois decidimos isto, quando tudo já estiver escrito.

Mas, como dizia, eis me aqui, novamente. De volta a este blog, por tanto tempo abandonado. Haverá futuro?
Me diz você, amanhã.

Sobre o tempo... ainda...

2006-10-07T01:56:00.001-03:00

As areias vão se perdendo entre os dedos, deixando um rastro que se prolonga para o passado. Perdidas memórias, paisagens rápidas passam pela janela e se vão. O que permanecerá?
Como um poeta perdido, atravessei a neblina...
Restarão minhas palavras? Guardarão impressas em suas entranhas o que agora sinto ao escrevê-las? Nada restará, nada permanecerá, e mergulhará no nada qualquer desejo...
Quão reconfortante é esta fantasiosa idéia do Nada!
O que permanecerá, então?
Ora, meu caro, as areias!

Finalmente...

2006-02-19T01:18:00.001-03:00

Minhas postagens tem apresentado lapsos temporais cada vez maiores. Tenho que confessar que fui uma vítima da preguiça nos últimos tempos...
Vítima? Ou seria um agente da minha própria falta de compromisso em escrever aqui?
Ah, sei lá!
A questão é que não escrevi antes, e agora estou escrevendo, e amanhã, talvez, escreverei... ou melhor... depois de amanhã...

"Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã...
Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã,
E assim será possível; mas hoje não..."
Álvaro de Campos (Fernando Pessoa)

E ainda tenho que pensar no que escrever, mas, amanhã penso nisto.

Sobre a passagem do tempo...

2006-01-12T02:02:00.001-02:00

Minha última postagem neste Blog foi no ano passado...

Fato inevitável: o tempo passa.
Ou sua contagem não pára, afinal, o que chamamos de tempo nada mais é do que isto.
Bem, o que importa é que o tempo passou e senti vontade de escrever algo, pena não ser poético, para variar. Ou talvez seja poético sim!
Ok, vamos lá!

Lanço um desafio, meu(minha) suposto(a) leitor(a) desconhecido(a): encontre a poesia que se esconde nestas palavras...

Auto-condescendência e algum desvario

2005-11-04T02:49:00.001-02:00

Eis o não-poético: fui preterido pelo mundo!
Será que sempre serei a segunda melhor escolha? Será que sempre fui isto? Será fui alguma coisa algum dia?
É tarde, o sono não vem...
Mas, porquê eu não fui escolhido?
Isto faz sentido para você? Hoje, para mim, o mundo não faz sentido!

Sobre a Eternidade

2005-10-24T20:02:00.001-02:00

Um segundo, a eternidade.
Nada mais que um pequeno intervalo que não se iguala.
Nada mais enfim.
Minha eterna idade passa por mim, sem rima.
Estarei perdendo a capacidade de sonhar? Estarei perdendo? Estarei perdido?
Enquanto vou procurando um segundo caminho, ela passa por mim e me sorri. Ela que não se iguala, e nem se fala. Eu aproveito, que não sou bobo, e olho, com os olhos que um dia serão de lobo.
Dizem que o tempo passa e não volta!

Noite triste

2005-10-20T01:19:00.001-02:00

Na sombra eterna dos seus olhos encontrei minha noite triste. E minhas palavras se entregaram sem resistência.
Serei, pelos séculos, cativo destes sonhos?
Eis que então chegará o momento em que adentrarei seu leito e tomarei os delicados signos de seus seios... chegará o momento em que a conhecerei...
Mas, só há noite triste por enquanto.

Da poesia II

2005-10-17T02:33:00.001-02:00

As palavras saíram, e nem se soube que tortuosos caminhos percorridos tomaram. Tudo significa quando se escolhe o significado. As palavras eram tudo o que se queria escutar. Como nem se soubesse.
A poesia é um complicado cúmplice do amor.

A mulher que dormia

2005-10-12T00:17:00.001-03:00

A luz incidiu sobre a mão, massa inerte se prolongando nos cinco dedos que repousavam sobre sua barriga. O peito se erguia levemente, para novamente retornar a sua natural altitude onde os relevos se confundiam com as sombras. Os olhos cerrados meditavam ou escutavam música de orquestra. E os cabelos trançavam raízes sobre o lençol de onde pareciam tirar sua seiva noturna. Nos lábios entreabertos espaços de dentes cobertos de sonhos a fugir na vastidão clandestina de algum desejo. Sob o lençol, suas pernas conduziam um bailar milimétrico, passo a passo. E a mulher que dormia mergulhou em meu silêncio que a contemplava sem as inúteis palavras dos livros.

Da poesia

2005-10-09T14:46:00.001-03:00

Nas imensidões do tempo servi-me das palavras para reinventar este momento em que habitei o paraíso. E dos doces olhos de minha amada lançava as sombras nos papéis.
Eis todo o meu trabalho, toda a minha pena, toda a minha vida.

Lá

2005-10-07T02:14:00.001-03:00

Neste lugar que não existe
e onde penso sonhar
a lembrança do mar persiste
(...)

Sobre a Beleza

2005-10-06T01:14:00.000-03:00

A antiga beleza chegava através dos séculos, ostentando diversos nomes. Lentamente se despiu das palavras e se entregou à palidez da manhã. De seu pequeno tributo ao silêncio surgiram flores, mudas de espanto, espetáculo das manhãs de sonolência.
A antiga beleza está agora nua, e habita meus sonhos. Sua antiga beleza conduz meu encanto que não encontra palavras. Quem ouvirá o que diz o meu silêncio? Quem escutará o seu nome?

Praeludium

2005-10-05T01:37:00.001-03:00

A tela está em branco. Não me ocorre nada em particular que possa ser escrito nela. Tento uma letra qualquer, apago. Talvez um poema, um poema já escrito, guardado em algum lugar... mas, e daí? Vou simplesmente publicar um poema? Solto no espaço? Sem relação com nada? A tela continua em branco, a aguardar que eu inicie a escrever estas...